Denny Laquette

Mutter macht Revolution.
Mutter sagt, wer sich die Hände wäscht,
macht auch keine Handtücher dreckig.
Mutter wäscht keine Handtücher mehr.
Mutter macht Revolution.

„Hier hätte ich mich auch aufgehängt“, sagt der Hausmeister mit der Hand vor dem Mund.

Ein Gestank, bestialisch.

Und dort hing er, direkt über einem Berg ungewaschener Wäsche und einer verdreckten Toilette. Müll und Exkremente überall.

Ich gestehe ein, dass auch ich um die Wiedervermietung der Wohnung besorgt wäre und beschließe, meine Untersuchungen schneller abzuschließen als geplant.

Auf dem Couchtisch ein Aschenbecher, der über die Ränder quillt.

Der ganze Tisch voller Asche. Zigarettenfilter. Ein weiterer Aschenbecher auf der Kommode. Übervoll. Einer auf dem noch laufenden Fernseher. Dort erklärt ein Mann im Werbekanal die Funktionsweise eines Handstaubsaugers. Lachende Gesichter. Saubere Teppiche.

Und hier? Asche überall. Asche auf den Stühlen, auf dem Fußboden, sogar in den leeren Flaschen, die überall herumstehen. Bierflaschen neben der Couch. Weinfalschen unter dem Tisch. Flaschen überall. In den Flur hinein und wieder hinaus, bis zur Küchentüre.

Und dazwischen, ein sauberes Glas mit rotem Lippenstift. Wie Blutstropfen auf einem funkelnden Diamant.

Damenbesuch.

„Werden sie die Wohnung räumen lassen?“, fragt der Hausmeister.

„Nein“, sage ich.

Dort, ganz oben in der Pyramide aus Zigarettenkippen steckt eine letzte Zigarette.

Menthol. Überlang.

„Dies war kein Selbstmord“

…

Für den monatlichen Malwettbewerb sollt Ihr euch alle so malen, wie ihr es euch erträumt

„Traumbilder“, schwärmt die Dienst habende Psychologin.

„Kinderkacke“, schimpfst du und malst zum Trotz einen riesigen schwarzen Kringel.

Mehr nicht.

Darunter schreibst du mit roten, tropfenden Buchstaben: „Das Tor des Todes“.

Dann behauptest du, es sei eine Kunst, die Schrift so aussehen zu lassen, als sei sie mit Blut geschrieben.

„Kunst kommt von Können“, prahlst du und forderst eine angemessene Bewertung.

Den ersten Platz macht aber eine Elfe auf einem Einhorn und sichert sich damit einen Platz unter der großen Uhr im Speisesaal.

„Kinderkacke“, brüllst du erneut und steckst deinen Kopf mitten durch den schwarzen Kringel.